passam à minha porta...

Passam à minha porta…

Quase sei de cor os rostos De quem, em cada dia,

Passa à minha porta.

Os madrugadores.

Caminham apressados.

Vão compondo a roupa.

Alinham seus cabelos.

Parecem fugir da noite.

Vão para o autocarro.

Querem chegar a horas.

Os das oito horas

Saem engravatados.

Têm o carro à porta.

Ali passou a noite.

Olham para o relógio.

Carregam no acelerador,

Saem despassarados

Nem olham para o lado,

Para fugirem à bicha.

E aquelas janotas,

De sapato alto,

A bater no chão,

Ajeitam o penteado,

Puxando o baton,

Para parecerem bonitas.

Vão tão convencidas

Toda a gente repara.

Só olham para o chão.

E os varredores da rua,

Sempre à mesma hora,

Seu carrinho de mão

E a vassoura ao alto,

Ainda vão comendo

O que sobrou do pão,

Lendo o pensamento,

Tantas folhas caíram,

Onde vão varrer…

E há tantos mais.

Já lhes perdi a conta.

Só me lembro deles,

Mal lhes ponho a vista…

Mafra, 27 de Julho de 2015

5h48m

Ainda é escura a noite

Joaquim Luís Mendes Gomes