Os antepassados…
Uns simples elos somos duma corrente
Que vem desde os começos.
Cada um indispensável
À minha existência.
Não à minha condição.
Essa eu teço,
Na hora de cada passo,
Sobre a terra que eu piso.
Com a argamassa que vem de fora.
Água da chuva.
Fogo do sol.
Força do vento.
Azul do céu.
Somos semente.
Cresço.
Recebo e dou.
Um simples ramo.
Mesmas raízes.
A mesma seiva.
Tronco comum.
Caem as folhas.
Não jazem no chão.
Alimento da terra.
Vida latente.
Germina e cresce.
Ouvindo Kleydermann
Berlin, 5 de Outubro de 2015
8h49m
Jlmg
Joaquim Luís Mendes Gomes
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