Horas serenas...

Horas serenas...

Horas serenas deste Domingo frio de Dezembro.
Um bar quentinho, repleto de famintos.
São motocas vivos em digressão.
Aqui páram. Dão ao dente, como leões.
Saboreiam viver. Em fraternidade.

Há sorrisos e gargalhadas.
As mesas cheias.
Há chilreios da pequenada.
Dá gosto vê-los.
Não sou um deles.
Minha origem é outra.
À parte a língua,
Nos acolhem bem.

Olho lá fora.
Aquele céu cinzento,
Quase gelado.
O que ele esconde.
Do que passou,
Há dezenas de anos,
Ainda cheira a pólvora.
Tantas tragédias
Que o tempo apagou.
Só ele o sabe...

Bar dos Motocas, arredores de Berlim, Potsdam
16 de Dezembro de 2018,
11h10m
JLMG