Brotam da alma e inundam os olhos.
São quentes. São doces.
Escorrem pela face
E lavam os rostos
De pobres e ricos,
Fortes e fracos.
Apagam a dor.
Acalmam, serenam os ímpetos.
Uma arma secreta,
Ao serviço da paz.
O primeiro sinal
De que algo está mal.
Dizem também
Do bem que se sente
Quando morre a tristeza
E renasce a alegria.
Por algo ou alguém.
Tanta falta fazia
e, por fim, que chegou.
Acompanha o abraço que aperta e aquece.
É a chuva que vem na seca sem fim.
A mão que aperta na hora de aperto,
Sem força nem esperança.
Nascem em nós.
Só nossas.
Ninguém as ensina.
Não se aprende na escola.
Berlim, 17 de Março de 2018
8h49m
Jlmg
Acalmam, serenam os ímpetos.
Uma arma secreta,
Ao serviço da paz.
O primeiro sinal
De que algo está mal.
Dizem também
Do bem que se sente
Quando morre a tristeza
E renasce a alegria.
Por algo ou alguém.
Tanta falta fazia
e, por fim, que chegou.
Acompanha o abraço que aperta e aquece.
É a chuva que vem na seca sem fim.
A mão que aperta na hora de aperto,
Sem força nem esperança.
Nascem em nós.
Só nossas.
Ninguém as ensina.
Não se aprende na escola.
Berlim, 17 de Março de 2018
8h49m
Jlmg
Sem comentários:
Enviar um comentário