Nesta terra...

Nesta terra…

Nesta terra não há barrocas nem becos.

Onde passem as vacas a caminho do lameirão.

De flores, só os cochilos multicolores, pelos bardos e muros altos em pedra solta.

Nem ladeiras de calçadas que atravessem a aldeia erma.

Só os cães a ladrarem aos estranhos.

Nem floreiras em latas mortas poisadas pelas janelas.

Nem ramadas de videiras.

Vinho tinto, espadeiro ou moscatel.

Nem abelhas. Com colmeias de renda baixa.

Nem poços fundos de água eterna.

Nem adros nem ermidas.

Nem alminhas pelas veredas.

Nem as almas dos que aqui viveram.

Todas fugiram... maldita epidemia

Que nunca mais pára.

Nem o diabo aqui quer morar...

Mafra, 18 de Abril de 2020

16h26m

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