Ardem as horas em combustão lenta.
Incandescentes.
Não largam fumo nem labaredas.
Num ritmo certo.
Detrás para diante.
Desdobram o tempo em folhas, cadernos e livros.
Que enchem de histórias.
As tuas e minhas.
Enchem as salas com lendas e
fazem fogueiras.
Exalam saudades.
Esbatem as cores
que pintam o tempo.
Escondem na sombra o que restou do passado.
Alimentam o futuro com esperança.
Acrescentam degraus à escada da vida.
Controlam fiscais, quem chega atrasado e quem parte à hora.
Por vezes, à tona, parece que dormem.
Mas correm serenas
como as águas profundas no leito do rio.
Berlim, 24 de Outubro de 2017,
17h36m
Jlmg
Que enchem de histórias.
As tuas e minhas.
Enchem as salas com lendas e
fazem fogueiras.
Exalam saudades.
Esbatem as cores
que pintam o tempo.
Escondem na sombra o que restou do passado.
Alimentam o futuro com esperança.
Acrescentam degraus à escada da vida.
Controlam fiscais, quem chega atrasado e quem parte à hora.
Por vezes, à tona, parece que dormem.
Mas correm serenas
como as águas profundas no leito do rio.
Berlim, 24 de Outubro de 2017,
17h36m
Jlmg
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