O piano parado...
Vive latente, parece já morto, o piano que a guerra parou.
Carregadas de pó, suas teclas ocultas,
faz pena, tanto queriam tocar.
Tantas saudades dos tempos passados.
Belos serões. União da família.
O avô e a avó eram artistas.
Solistas de orquestra.
Ensinaram os filhos e netos.
O mesmo piano.
Cheio de pó, o silêncio o mata.
Carregadas de pó, suas teclas ocultas,
faz pena, tanto queriam tocar.
Tantas saudades dos tempos passados.
Belos serões. União da família.
O avô e a avó eram artistas.
Solistas de orquestra.
Ensinaram os filhos e netos.
O mesmo piano.
Cheio de pó, o silêncio o mata.
Pode ser. Quando a guerra acabar.
Suas cordas afinadas mantêm-no de pé.
Só falta se acenda a chama da paz.
A casa com história só precisa da vida que os netos lhe derem...
Suas cordas afinadas mantêm-no de pé.
Só falta se acenda a chama da paz.
A casa com história só precisa da vida que os netos lhe derem...
Berlim, 15 de Maio de 2019
17h7m
Jlmg
17h7m
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