O condor

O condor

Invejo o condor. Me fascina.

Suas asas poderosas.

A elegância duma flor.

Que garbo!

Se ajeita. As sacode.

Rodopia uma e outra vez.

Olha as profundezas.

Sem temor.

Se abalança.

Levitam suas patas e aí vai.

Planando largo.

Ao sabor da brisa.

Entre o céu e o chão.

Lá no fundo o vale.

As nervuras negras dos caminhos.

Onde andeja quem não tem asas.

As escarpas são o seu poiso.

Aí medita e saboreia.

A liberdade é o seu mar.

Berlim, 4 de Fevereiro de 2020

9h06m

Jlmg

O orgulho

O orgulho

Uma bola de sabão se nos cola em cada olho.
Faz-nos ver muito grandes, poderosos e superiores.
Iluminam nosso redor.
Faz-nos réis.
Mas, basta o sopro mais forte duma brisa e tudo se desmorona.
Nos estatela no chão.
Afinal, como eram parcas nossas medidas.
Donde vem esta avareza e esta cegueira?
Ser mais que o outro nos obriga a dar.
Se não, mais vale não ter.
Que presta a riqueza toda do mundo inteiro se vem a morte e tudo se apaga?...

Berlim, 4 de Fevereiro de 2020
8h22m
Jlmg

Feriados poéticos

Feriados poéticos

Não gosto de feriados poéticos.

Quando o céu de cinza derrama chuva fria e nunca acaba.

Preciso ver ao longe.

Saber o que vai no mar.

Contar traineiras.

Olhar o céu e ver um azul sem ondas.

Sentir brandir o fresco da brisa.

A carícia doce da natureza.

Subir ao topo do monte ao pé.

Contemplar os campos a sobreviver nos vales.

Ver os pássaros em paradas de ousadia.

Deambular nas matas a tecer meus sonhos.

Trazer para casa em molhos, uns versos breves

Que me fazem feliz…

Berlim, 3 de Fevereiro de 2020

15h1m

Jlmg

As cores do Alentejo

As cores do Alentejo

Pintado a pastel, o Alentejo, é uma fornalha de cores, regado de tintas.

O mestre pintor, perdeu-se da escola e começou a pintar.

Espraiou-se em flores, por verdes campinas sem fim.

Azuis e amarelas.

Miosótis e chamas ao rubro, no vermelho das papoilas.

Pitadas de sal, nas bolanhas túrgidas de Alcácer.

Engalanado de copas nas montados extensos de pinheiros.

Regado de tristeza no emaranhado denso dos sobreiros desgrenhados.

Um capinado de flores brancas sobre o chão, mais parecem borboletas.

Uma fartura de pinhas jaz esquecida pelos pinhais.

Álacres perfumes inebriam quem passa.

Respiram felizes os corpos e almas carentes de tinta…

Berlim, 2 de Fevereiro de 2020

19h45m

Jlmg

O xaile de minha Mãe

O Xaile de minha Mãe…

Era de lã, macio e fofo, o xaile de minha Mãe.

Cheirava a pão fresquinho, pelas manhãs, ainda madrugada, quando vinha, canasta cheia, para distribuir pelos fregueses.

Vida dura.

Me pegava ao colo e me prendava com um deles.

Ainda grita em mim com saudade, o seu sabor, quando a recordo, a sair para a faina do ganha-pão, de manhãzinha.

Fizesse sol, chovesse ou frio.

Que alegria ao vê-la a chegar, por volta do meio-dia.

Seus olhos reluzentes. Seu rosto quase divino.

Pegava no avental e, com mãos de fada, nos engendrava o almoço…

Ouvindo Fernanda Maria no fado

– O xaile de minha Mãe.

Berlim, 2 de Fevereiro de 2020

8h50m

Jlmg

Grande banquete...

Grande banquete

Depois das vinhas, à vinda da escola, corríamos as vinhas, à procura de gaipas.

Restos de uvas esquecidas.

Enchia-mos as camisas, o mais que cabia.

Sentávamo-nos na relva e, felizardos, regalávamo-nos à grande.

Alegria de graça.

Depois era o banho.

No rio ou no tanque da tripa.

Só saíamos de lá quando a noite caía.

Mais um dia de sorte.

Era a festa de Outono.

Não há dinheiro que pague.

Quem me dera voltasse!...

Berlim, 1 de Fevereiro de 2020

13h21m

Jlmg

Com todas as forças...

Com todas as forças…

Agarro-me ao chão com todas as forças.

Onde crescem minhas raízes.

Encimado de sol e de vento.

Coberto de verde e caruma do monte.

E pastam à solta os rebanhos de cabras.

Se ouvem cantares de aves às cores.

Ressoam sineiras onde oram fregueses.

Há latadas e campos raiados de vinho.

E brota das fontes em conta-corrente, água fresquinha que dá para banhar.

Me visto livre, com roupa segunda que ficou dos mais velhos.

Sossegam meus velhos das agruras da vida.

E, em cada ano, sobem em festa, á romaria do monte, pagando promessas, as gentes da terra.

Ouvindo Rimsky-Korsakov- Scherazade

Berlim, 1 de Fevereiro de 2020

12h22m

Jlmg