O aguadeiro

O aguadeiro

Lá vem ele ao longe.

Vem afoito.

O aguadeiro e seu burrico.

Traz água fresca e pura.

Vem da fonte da natureza.

Chega à porta.

-Ó da casa!

Faz sol em barda.

A sede mata!

- P’ra mim uma bilha, se puder ser.

-O burrico agradece.

Ficou mais leve.

Lá vai à estrada.

Toque-laroque.

P’ra mais um monte.

Fica distante.

A vida custa.

Lá vai ele.

Caminho fora.

Há sobreiros.

Pinheiros mansos.

Fazem a fresca.

Como sabe bem.

Toque-toque.

Patas no chão.

É sempre andar.

-Quem quer água fresca?

É o Alentejo com seu encanto…

Berlim, 18 de Novembro de 2019

18h37m

Jlmg

O encanto da vitória

O encanto da vitória

Vencer é conseguir alcançar o bom.

Sempre e em todo lugar.

Aprender com as falhas.

Da próxima será melhor.

Tem seu preço.

O esforço que faz doer o corpo.

Não a alma, onde se guardam todas as vitórias.

A paz e a tranquilidade, o motor do nosso viver, só se ganham à força dos nossos braços.

Que sabor teria a vida se tudo nos fosse ofertado?

Não tem preço a alegria que nos dá um diploma.

A simples carta de conduzir.

Ou o duma licenciatura em qualquer ramo do saber.

Chegar à meta à frente e olhar de pé o pelotão que ainda vem subindo…

Ouvindo Músicas Clássicas Lindas

Berlim, 18 de Novembro de 2019

10h14m

Jlmg

Desde o céu alentejano

Desde o céu alentejano

Alcanço o céu desde o chão alentejano.

Não tem fim.

Não há nuvens nem neblinas.

Só a luz.

Conto as estrelas, uma a uma.

As constelações gerais.

Enxergo a lua e suas sombras.

Mares imensos.

Montanhas vãs.

Veredas densas.

Colinas desertas.

Só lhes avulta a saudade.

Fontanários secos.

Nunca mais choveu.

Terras virgens onde o verde se tentou mas não pegou.

Dá vontade de cavalgá-las.

Se lá houvesse erva verde.

Não há comboios.

Porque nunca ali houve estações de ferro.

Que falta à lua que a terra tem?

Que vontade de ir à lua, terra livre.

Não é de ninguém…

Berlim, 17 de Novembro de 2019

12h36m

Jlmg

O corvo negro

O corvo negro

Sobre o alto daquele prédio em frente, está poisado um corvo negro.

Astuto. Atento a tudo.

Na sua vida.

Eu aqui a vê-lo.

Nada de mim ele sabe. Nem sequer se existo.

E eu dele. Senão que ele ali está.

Domina o mundo. Voa livre e poisa onde quer.

Pega e vai.

Que ideia fará de nós, mortais?

Caminhamos lentos sobre terra firme.

uns latagões.

Não imagina como vão cheios pelo ar acima aqueles passarões gigantes, tão estranhos.

Não batem as asas e, num instante, desaparecem no infinito dos céus.

Ainda lá está o corvo negro. Sua cabeça não pára.

Afinal, é o mesmo de ontem…

Berlim, 17 de Novembro de 2019

8h37m

Jlmg

Casas enjeitadas

Casas enjeitadas

No fundo da freguesia, construíram três casas novas.

Eram do dono da agência funerária.

Pô-las à renda.

Ninguém lhes pegou para viver.

Um preconceito de quem acredita nas almas do outro mundo.

Como se os seus corpos não tivessem direito a um digno enterro.

Há quem diga que andam por lá.

Nas noites de lua cheia.

Ali ficaram ao deus-dará.

Está traçado o seu destino.

Tudo à volta virou um eremitério.

Nem seus herdeiros quiseram saber delas.

São as casas do zé-diabo.

Nenhum bom exorcista se atreveu ainda a correr com ele…

Berlim, 16 de Novembro de 2019

19h13m

Jlmg

Bocados de mim

Bocados de mim

Vagueiam pelo espaço pedaços de mim.

Em núvens perdidos, procuram um poiso onde querem ficar.

Ideias e temas, poemas com formas.

Folhas pensantes.

Temas de sonhos.

Bordados com alma.

Pérolas luzentes. Raiadas a fogo.

Estrelas cadentes, sem rasto no céu.

Vieram a mim, de Quem me criou.

Não me pertencem. Não podem ficar...

Berlim, 16 de Novembro de 2019

17h30m

Jlmg

  

Brincando com as formas

Brincando com as formas

Pega dum seixo cravado no chão,

Crava-lhe os olhos, procurando bem fundo, sua alma imortal.

Define-lhe o busto.

A cabeça e o tronco.

Alisa-lhe as faces.

Desenha-lhe os olhos.

O sobrolho suave.

Rasga-lhe a boca, de lábios carnudos.

Esboçando um sorriso.

Lhe alonga o nariz, um nada adunco.

Sugere-lhe os cabelos escorrendo para os ombros.

As orelhas espreitando ariscas.

Alonga-lhe o colo.

Lhe lembra Adónis.

Prende-lhe uns braços roliços que terminam nas mãos.

Atribui-lhe uns dedos com minúcia de arte.

Parece um artista atento, frente a um piano.

Só falta a canção…

Ouvindo Pyotr Tchaikovsky - Swan Lake

Berlim, 16 de Novembro de 2019

11h40m

Jlmg