Vantagens da inexistência...

Vantagens da inexistência

Há horas nesta vida que mais valia o mundo não existir.

Quando o manto da fome cobre meio mundo.

E a guerra não se cansa de metralhar,

Devorando e arrasando vidas,

Que sentido tem estar cá para assistir, sem nada poder fazer?

Não foi para isto que foi criado.

Parece que é o demo quem nele impera.

Ó castelo hediondo deste inferno,

Parece não ter mais fim!...

Ouvindo “Song to the moon” Antonin Dvoraq

Berlim, 7 de Fevereiro de 2018

17h29m

Jlmg

Estados da alma...

Estados de alma...

Como o mar a alma tem marés.
Quando cheia, enche e esborda de alegria.
Não tem vagas. É fresca sua aragem.
Flutuam nela as velas da doçura.
São suaves as suas praias.

Quando vazia,
Se esgotaram as emoções,
Fica irada. Atira ondas.
Lança pedras.
Leva tudo à sua frente.
Ninguém diz o que ela era.
Atormenta quem a adora.
Espalha a dor e a tristeza.
Chora e geme.
Só se cala quando dorme.

Adora a transparência e leveza das manhãs.
Quando o sol inunda a terra de luz e cor.
Ninguém a ensina.
Nasceu com ela toda a arte da sedução.

É fraterna.
Adora o corpo se ele está bem.

Ouvindo o concerto nº 2 de Rachmaninov. Piano e orquestra. Kissin ao piano.

Bar do Edka, 7 de Fevereiro de 2018
14h15m
Jlmg

Ao alcance da mão...

Ao alcance da mão…

Numa cadeia de actos, a vida decorre.
Umas vezes, sonâmbula, 
Outras desperta e atenta.
Até que a solução 
Fique à vista e ao alcance da mão.

Não é gratuita.
Dá luta viver.
Sacrifício e esforço é o caminho e a arte.

O mal e o erro escondem o bom e o certo.
Desembaraçar o caminho,
Subindo e descendo,
Com esforço,
Se avança e alcança.

Só vendo, sobre ou não sobre,
Se o preço compensa.
Garanto. 
Gosto que gostem.

Berlim, 7 de Novembro de 2018
11h18m
Jlmg

Espessura das palavras

Espessura das palavras

Se tecem de letras e sílabas as palavras, escritas ou faladas.

Poisam nas folhas e sons.

Brilham à luz.

Dormem à sombra.

Transparentes, opacas,

Se assemelham a nuvens.

Carregam o vento.

Toldam a chuva.

Chovem granizo

E tapam as pedras.

Ora sombrias ora às cores,

Dizem ideias.

Se vestem de linho e de lã.

Gelam ao sol

E fogem do frio.

Ateiam o fogo e saltam fogueiras.

Cheiram a rosas e cravos.

Se pintam e penteiam, vaidosas.

Brotam das penas com bicos.

Enchem as pautas de músicas, sereias.

Fazem vestidos de versos, romances e contos.

Oram serenas as preces aos deuses.

Choram as dores dos passos perdidos

E temem a morte sem tinta.

Ouvindo Francis Goya

Berlim, 6 de Fevereiro de 2018

19h4m

Jlmg

Do alcatrão...

Do alcatrão…

Duma fresta do chão, de alcatrão ao sol,

Saíu um botão e do botão cresceu uma flor.

Ali tinha caído uma semente, arrastada pelo vento.

Pensou que iria morrer sem mostrar quem era e chorou.

O sol a encontrou chorando. Se apiedou e disse:

- não chores, pequena. Aqui estás segura e protegida.

Dar-te-ei força. Irás crescer planta.

Em ti, despontará um botão.

Se abrirão dele folhinhas tenras.

As pintarei com cor e, ao som do vento, dançarás ao sol.

A sementinha se sentiu feliz e parou de chorar.

Se recolheu humilde e ficou à espera.

Dormiu a noite.

Ao amanhecer, sem saber como,

Se viu cá fora a mirar o mundo. Sobre uma haste franzina.

O sol raiou. Sentiu calor.

E, sem dar conta, era um botão vermelho

E depois flor…

Berlim, 6 de Fevereiro de 2018

16h25m

Jlmg