domingo, 14 de agosto de 2016

derrota da lógica

A derrota da lógica…
Não nascemos para perder.
Saímos nus e sem saber
Das entranhas da nossa mãe,
Cheios de fome de viver.
E de crescer.
E de alcançar.
Quanto mais melhor.
Com o direito de receber.
Sem nada dar.
Queremos reinar.
Como um senhor.

Queremos brilhar.
Aos olhos de todo o mundo.
Que nos admirem.
Ninguém sonhe
Em nos ofuscar.
E sentimos claro
Que só assim é que faz sentido…
É a nossa lógica.
Um pequenino lapso.
Além de nós,
Há muitos mais!...
Mafra, 15 de Abril de 2015
21h44m
Joaquim Luís Mendes Gomes

Lingerie

Lingerie…
Juntinho à pele,
Tapado do vento,
Há seda e cetim. 
Há rendinhas bordadas,
Antes à mão.
Acepipes do gosto,
Que despertam o sonho.
Regalos de mosto,
E vendavais.
Melão em fatias.
Com sabor de elixir.
Abraços e beijos.
Migalhinhas são pão
Que matam a fome
E despertam a sede.
Flores com perfume.
Espevitando os sentidos.
Um rio em cascatas,
Faminto,
Que corre para o mar.
Um romance de enredos,
Que importa reler.
O derradeiro capítulo
Será de arrasar…
O amor a arder,
Labaredas de fogo.
Se inflama sozinho
E não pode parar…
Mafra, 14 de Agosto de 2015
10h23m
Jlmg
Joaquim Luís Mendes Gomes

òleo de fígado de bacalhau

Óleo de fígado de bacalhau



Acabava de entrar no mundo,
Sem nada pedir.
Uma simples colher.
Mas porquê, me perguntava eu.
A coisa mais horrorosa
que tinha de beber, cada ano.

- Faz muito bem e faz crescer!
me dizia a Mãe.
- Cá para mim,
preferia ficar pequeno.

Há enigmas que eu não desvendo.
Cresci pouco.
Se fez bem não dei fé.
Como é que eu gosto tanto de bacalhau?...

Mafra, 14 de Agosto de 2016
14h48m

Jlmg
Joaquim Luís Mendes Gomes




sábado, 13 de agosto de 2016

Manchas e nódoas

Manchas e nódoas…

Aquelas montanhas de neve
Que cobrem os polos da Terra,
Com algumas refegas negras.
Não deixa de ser azul
O céu,
Com algumas nuvens voando.
Nem o mar sereno
Com alguns arrufos
De tempestade.
 
Não se perde um concerto ao piano,
Tocado por mãos divinas,
Se houver uma nota em falso.
E a felicidade que nos banha a alma,
Com uma névoa de dor no corpo.
E um copo de vinho bom,
Mesmo que lhe caia dentro
um cisco…
O bem é bem, porque o mal existe…
Senão, tudo seria igual.
 
Que seria das montanhas belas
Se tudo fosse uma planície verde?
E do arroz de forno
Se às vezes não apanhasse esturro?
A harmonia total
Nunca existiu
Nem existirá…
Calor sem frio…
O que seria?
Não há alegria perene
Sem uma mancha de tristeza.
Quão enssonsa seria a vida
Se não tivesse dias de alguma angústia…
Como é bom chegar a casa
Depois duma longa ausência!…
Mafra, 26 de Julho e 2014
7h51m
Joaquim Luís Mendes Gomes

Crónica do meu diário

CRÓNICAS DO MEU DIÁRIO
30 de Junho de 2001- Sábado
Consegui bilhetes, para 2 concertos de piano, no Centro Cultural de Belém, oferecidos pelo “Despertar dos Músicos” da Antena 2, integrados no Festival – Sonho e Romantismo. É a sorte de ser ouvinte, quase assíduo, daquele bom programa diário do Vítor Nobre,desde há uns bons anos.
O 1º é às 11h da manhã. Não sei o que me espera, quando deixo minha mulher e o cocker, em casa, quebrando o hábito semanal, de ir à Costa.
De Algés, pela marginal, ao C C B, vai um salto de pardal.
Aqui está o colosso da cultura, cerrado de pedra, que foi tão controverso, à nascença. Pela forma, p’lo tamanho e localização. Frente aos Jerónimos…
Também censurei. Parece que está vingado. É de facto, um espaço onde acontece muita cultura.
Mais um pouco e fico a saber que o concerto é de uma pianista russa. Vai tocar Schumann e Franz Liszt.
O prospecto vendido na recepção custa, só, mil escudos…Como não paguei nada pelo bilhete, (seriam 5.800$00!…) não hesitei em adquiri-lo. Fiz bem. Fiquei a saber um pouco da pianista e o que ouvi, naquelas 2 horas. Tão breves, tamanha foi a magia que as encheu…e é uma recordação que fica comigo.
Sábado, de manhã. Fim de Junho. Dia de sol, A praia é capaz de levar este mundo de vencida. E levou mesmo. Está muito pouca gente. Umas escassas dezenas, deambulam pelo átrio enquanto chega a hora.
As portas abriram-se. Os rapazes, bem aprumados, que nos levam ao lugar são os mesmos, haja muita ou pouca gente e ali estão. Rasgam um pouco do bilhete que me restituem e levam-me vaté à fila H.
Mas podia sentar-me à vontade… uma plateia imensa de cadeiras, mais os camarotes encastelados, pelas paredes laterais, até bem lá acima, faz deste espaço um local excelente para as artes.
As luzes começam a escurecer e a sala está vazia. Uma sensação esquisita me invade. Meu pensamento traz-me aqueles cortejos loucos de carros cheios de bandeiras a esvoaçar pelas ruas e pela ponte 25 de Abril, nos dias de futebol, faça sol faça chuva. Vêm do fim do mundo e dizem que o s bilhetes são bem caros! Para mim, é um triste disparate. Mas tão boa gente, alinha por aquele gosto, que eu chego a duvidar de mim mesmo. Serei eu que sou limitado.
Vamos ver quem tem razão…dentro em breve.
O que se passou, de facto, a seguir, só a poesia o pode dizer:

CHUVA TROPICAL , NUM DESERTO,
DE VERGONHA E DE POBREZA …

Uma sala monumental.
Um estendal imenso
De mil cadeiras, fofas,
Expostas em ladeira
E uma colmeia
Cheia de camarotes,
Em castelo iluminado,
Casulos de aconchego,
Até ao tecto…
Lá bem no alto.
Um piano esbelto,
Preto e fulgurante
De cauda aberta ,
Real caixa de surpresas,
À espera e pronto
Sobre o palco.
Às três badaladas,
De magia,
Escureceu a sala
E uma jovem,
Morena,
De veste preta,
Avança para ele,
Em passadas repassadas
De garbo e fidalguia.
Com uma vénia hierática
De saudação à plateia,
Mergulhada em silêncio,
Despede-se
E avança, certa,
Mui segura
De espada em riste,
Pelos escaninhos, adentro,
Do piano,
À procura
Dos segredos, belos
E tesouros de
Roberto Schuman e Franz List.
Foram duas horas,
Tão breves, tão fugazes,
De viagem,
Em vertigem,
Sob as garras ágeis
Daquela musa,
Ao leme ardente do piano,
De cauda preta
E asa aberta,
Qual nave louca,
Desenfreada,
Pelas alturas do universo,
Em fantástica acobracia.
Cordilheiras, cataratas,
Ou grutas,
Colossais,
Da terra ou oceanos,
Vulcões em brasa,
Tempestades infernais
E orgias fartas de bonança,
Por florestas virgens
E pradarias,
As sereias e amantes,
Secretas,
Dos divinos…
Schuman e Franz List.
Teria sido de sonho…
A viagem ,
Se aquele paquete,
Gigantesco e deslumbrante…
Em vez das sete dezenas,
Parcas,
De felizardos, viageiros…
Estivesse tão cheio…
Como de amargura,
O rosto nobre e triste
Daquela artista…
E a vergonha nossa…
Pelo país!…
Algés, 30 de Junho de 2001
23h e 41m
Joaquim Luís Mendes Gomes
UM CONCERTO MAGISTRAL
DE PIANO
Ao 30 de Junho de 2001, Às onze horas,
Grande Auditório do Centro Cultural de Belém. Elisso Wirssaladze,
Jovem pianista russa tocou
De Robert Schunmann:
Novelete Op 21,nº8
E fantasia Op 17 em Dó Maior
E
De Franz Liszt:
Sonata em Si Menor

Pianista mágica

Pianista mágica
É mágica esta pianista!
Saem-lhe pelos dedos, sem uma nota ou pauta à frente, tão belos e longos concertos de piano.
Nos confundem e enlevam aqueles toques firmes, muito precisos sobre as teclas.
Inefáveis, maviosos bailarinos, ora pretas ora brancas, num cortejo imenso gracioso.
Descrevem arcos. Voos picados, rumo ao céu e logo ao abismo.
E sua fronte. O seu rosto como uma estrela, esparze ininterruptas centelhas incandescentes que inflamam as almas das plateias.
Sózinha enfrenta orquestras numerosas, desfiando os gigantescos génios: Schuman, Rachmaninov, Lizt, Brahms e tantos mais que os conceberam em segredo, no silêncio.
Que graça e donaire exala seu corpo, uma obra prima, na banqueta, frente ao piano preto de caixa aberta!...
Ouvindo Katya Bunniatishvilli tocando Brahms
Tapada de Mafra, 13 de Agosto de 2016 8h21m
esplendoroso amanhecer de sol
Jlmg Joaquim Luís Mendes Gomes

sexta-feira, 12 de agosto de 2016

O bombeiro que morreu

Àquele bombeiro que morreu…
Era um meu irmão,
Não lhe sabia o nome…
Este homem 
Que o fogo devorou.
Enquanto eu dormia,
Deixou sua casa,
Sua família…
Subiu ao monte,
Em chama ardente,
Devorava tudo…
Quanto lá havia,
Serra abaixo,
Campos fora,
Até às portas ternas,
Onde o fogo é chama,
É só lareira acesa,
É mesa posta e
Muita alegria,
No altar perene
Das famílias todas
Da nossa aldeia…
Não foi a guerra,
Não foi a metralha
Dum inimigo bárbaro
Que vem lá de longe,
Para nos tirar a terra…
Foi só a palha seca,
Da primavera em flor
Que tudo vestia,
À chuva e sol,
Noivado em festa,
Floresta em paz,
Hino de verde,
Seara d’oiro,
Do céu à terra,
Desde a cabeça aos pés
A montanha a arder...
Que aquele irmão da gente
Se lhe pôs à frente,
E tentou matar,
Pegando em tudo,
À mão,
Até a vida dele,
Para me defender,
Que quero chorar,
Até um dia morrer...
Mafra, 13 de Agosto de 2016
4h22m
Joaquim Luís M. Mendes Gomes