18 horas e 40...
Nem mais. Não sei porquê. Faça o que fizer é o momento exacto.
Nunca me passa despercebido.
Porquê?
Também gostaria de saber.
Talvez a hora em que nasci?
Já cá não estão os que o sabiam.
Talvez a hora de morrer?
Só há Um que sabe.
Não adianta perguntar.
O comboio segue.
Sairei na estação à hora que Ele disser.
Melhor assim.
Não pedi para nascer.
Meu dever é viver bem até à hora de morrer.
Porque não? Quem sabe?
- Às 18h e 40 dum dia qualquer.
Mafra, 6 de Julho de 2019
18h54m
Jlmg
sábado, 6 de julho de 2019
Notas dum piano
Notas dum piano
Como duma fonte brotam sons das notas dum piano.
Numa linha ondulatória. Claros, escuros.
De frio e quente.
Num plano indefinido se avança para um mundo, é de lendas ou de sonho?
Uma núvem ténue cobre nossos olhos.
Suavemente uma brisa enche o nosso peito.
Nosso espírito dança atónito com a paz e a harmonia que só os anjos têm no céu.
Divina inspiração descobriu a melodia que nos embriaga de gozo e de beleza.
É de Schubert. Infelizmente, já morreu...
Ouvindo Khatia Buniatishvili - Schubert: Impromptu No. 3 in G-Flat Major, Op. 90, D. 899
Mafra, 6 de Julho de 2019
16h44m
Jlmg
Como duma fonte brotam sons das notas dum piano.
Numa linha ondulatória. Claros, escuros.
De frio e quente.
Num plano indefinido se avança para um mundo, é de lendas ou de sonho?
Uma núvem ténue cobre nossos olhos.
Suavemente uma brisa enche o nosso peito.
Nosso espírito dança atónito com a paz e a harmonia que só os anjos têm no céu.
Divina inspiração descobriu a melodia que nos embriaga de gozo e de beleza.
É de Schubert. Infelizmente, já morreu...
Ouvindo Khatia Buniatishvili - Schubert: Impromptu No. 3 in G-Flat Major, Op. 90, D. 899
Mafra, 6 de Julho de 2019
16h44m
Jlmg
Flores do desamparo
Flores do desamparo
Crescem flores nos montes descampados.
São diversas suas cores.
Poisam nelas livremente as borboletas.
Seu perfume dá mel.
É o fruto das tojeiras.
Vestem mantas as colinas.
Até no feno desabrocham cachos delas como estrelas dum céu azul.
Esvoaçam chascos de caule em caule, irrequietos.
Pescam os grilos quando assomam à sua toca.
Suave e belo este quadro da natureza
onde reina a paz e a harmonia.
Bar 7Momentos, 6 de Julho de 2019
10h35m
Dia de sol hesitante
Jlmg
Crescem flores nos montes descampados.
São diversas suas cores.
Poisam nelas livremente as borboletas.
Seu perfume dá mel.
É o fruto das tojeiras.
Vestem mantas as colinas.
Até no feno desabrocham cachos delas como estrelas dum céu azul.
Esvoaçam chascos de caule em caule, irrequietos.
Pescam os grilos quando assomam à sua toca.
Suave e belo este quadro da natureza
onde reina a paz e a harmonia.
Bar 7Momentos, 6 de Julho de 2019
10h35m
Dia de sol hesitante
Jlmg
sexta-feira, 5 de julho de 2019
Raízes do tempo
Raízes do tempo
Nunca ninguém viu as raízes do tempo porque o tempo vem do infinito.
Aterrou na terra quando ela nasceu.
Desde então, é o seu companheiro fiel de cada dia.
De vez em quando faz ameaças de se extinguir.
Mas há Alguém que diz que não porque o pode.
Por isso se mantém constante e certo.
Transporta tudo no seu ventre e, hora a hora, indiferente, vai sepultando nas bermas quem gastou o que lhe calhou.
Não se vende nem deixa comprar.
A todos por igual.
Um dia, também ele vai acabar.
Para dar lugar à eternidade.
Assim o espero...
Mafra, 5 de Julho de 2019
17h7m
Jlmg
Nunca ninguém viu as raízes do tempo porque o tempo vem do infinito.
Aterrou na terra quando ela nasceu.
Desde então, é o seu companheiro fiel de cada dia.
De vez em quando faz ameaças de se extinguir.
Mas há Alguém que diz que não porque o pode.
Por isso se mantém constante e certo.
Transporta tudo no seu ventre e, hora a hora, indiferente, vai sepultando nas bermas quem gastou o que lhe calhou.
Não se vende nem deixa comprar.
A todos por igual.
Um dia, também ele vai acabar.
Para dar lugar à eternidade.
Assim o espero...
Mafra, 5 de Julho de 2019
17h7m
Jlmg
quinta-feira, 4 de julho de 2019
Caderno diário
Caderno diário
Aquele encanto. Novinho em folha.
Com uma linha ou duas.
Para cópias e redacções.
Na capa se escrevia o nome.
Propriedade nossa.
Por cinquenta centavos.
Nele se aprendia a escrever.
E a aperfeiçoar a caligrafia escolhida.
Redonda ou inclinada.
Uma descoberta que nunca acaba.
Foi na primária e secundária, dentro.
Depois, se assenta ao nosso jeito.
A mim, só quando estudei grego.
Aqueles caracteres diferentes me encaminharam para a que ficou para sempre.
Não é redonda, mas também não é deitada.
Agora, com o computador, tudo ficou ultrapassado.
Se escreve directo. Com o teclado.
Facilita muito.
Com um clique apenas, se apaga ou emenda.
Mafra, 4 de Julho de 2019
19h20m
Jlmg
Aquele encanto. Novinho em folha.
Com uma linha ou duas.
Para cópias e redacções.
Na capa se escrevia o nome.
Propriedade nossa.
Por cinquenta centavos.
Nele se aprendia a escrever.
E a aperfeiçoar a caligrafia escolhida.
Redonda ou inclinada.
Uma descoberta que nunca acaba.
Foi na primária e secundária, dentro.
Depois, se assenta ao nosso jeito.
A mim, só quando estudei grego.
Aqueles caracteres diferentes me encaminharam para a que ficou para sempre.
Não é redonda, mas também não é deitada.
Agora, com o computador, tudo ficou ultrapassado.
Se escreve directo. Com o teclado.
Facilita muito.
Com um clique apenas, se apaga ou emenda.
Mafra, 4 de Julho de 2019
19h20m
Jlmg
De camélias coloridas
De camélias coloridas
Alamedas vastas, verdes de camélias coloridas.
Brancas, rubras, rosa.
Perfumadas.
Vão da estrada pública até à soberba frontaria do fidalgo lá da aldeia.
Um muro alto lhe veda a quinta larga de vinhedo.
Só por convite se lá entra quando ele quer.
Um numeroso exército de serventes bem fardados o serve a toda a hora.
A troco de um soldo magro e é se querem.
Lautas festas, noite dentro, luarentas.
Majestosos candelabros de oiro faiscantes.
Magnos salões de repasto opíparo e abundante.
Um piano de cauda preta e uma orquestra vai tocando em melopeia.
Assim vivia a fidalguia, estéril e suserana, na aldeia onde eu vim ao mundo.
Bar 7Momentos, arredores de Mafra,
9h46m
Dia cinzento
Jlmg
Alamedas vastas, verdes de camélias coloridas.
Brancas, rubras, rosa.
Perfumadas.
Vão da estrada pública até à soberba frontaria do fidalgo lá da aldeia.
Um muro alto lhe veda a quinta larga de vinhedo.
Só por convite se lá entra quando ele quer.
Um numeroso exército de serventes bem fardados o serve a toda a hora.
A troco de um soldo magro e é se querem.
Lautas festas, noite dentro, luarentas.
Majestosos candelabros de oiro faiscantes.
Magnos salões de repasto opíparo e abundante.
Um piano de cauda preta e uma orquestra vai tocando em melopeia.
Assim vivia a fidalguia, estéril e suserana, na aldeia onde eu vim ao mundo.
Bar 7Momentos, arredores de Mafra,
9h46m
Dia cinzento
Jlmg
quarta-feira, 3 de julho de 2019
Dum pedaço de terra limpa...
Dum pedaço de terra limpa...
Dum pedaço de terra limpa, sem pedras nem raízes,
Saibro barrento e húmus negro,
A meias,
Bem virada a nascente,
Um furo de água fundo,
Que dê rega a toda a hora,
Se faz uma horta suculenta.
Dá couves e cebolas.
Bardos de feijão verde.
Batatas a dar com pau.
E, sei lá que mais...
Uma latada larga de videiras verdes.
Promete vinho bom para todo o ano.
E, nos recantos, para a garotada não dar com eles, um renque farto de morangada.
Tudo ao lado duma casa simples, térrea, de cozinha e quatro quartos,
A família é grande.
Tudo isto e pouco mais,
É o que basta para a gente ser feliz.
O resto é só com nós...
Ouvindo 2º movimento da 7ª sinfonia de Beethoven
Mafra, 3 de Julho de 2019
17h24m
Jlmg
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