Nos arcanos

Nos arcanos

Naquelas fragas descarnadas das falésias,

Sobranceiras à planície, vasta,

Vegetam cabras, se escondem os ninhos das águias e dos condores.

Vivem suspensos, contemplativos, quase nas nuvens,

Semideuses da liberdade.

Sem metafísicas. Não têm horas.

A sobrevivência é sua luta.

Não têm horta. Agricultura.

Enxergam de longe, com precisão exacta,

O que precisam na hora.

Em voo alado, tangido ao vento,

Suas presas ficam reféns.

Depois a boda farta. A mesa posta.

Ali descrevem a sua história em forma livre.

Não têm segredos.

Dão-nos lições.

Berlim, 26 de Setembro de 2017

7h44m

Jlmg

Soltei minhas penas ao vento

Soltei minhas penas ao vento

Soltei minhas penas ao vento.

Uma nuvem que tapou o sol.

Carpi minhas dores junto a um rio seco.

O inundou e encheu o mar.

Sinto em mim o peso do meu passado.

Aqueles negrumes dos anos cinquenta e três que levaram a minha Mãe e, pouco depois, meia dúzia de anos, o meu Pai.

As escarpas duras dum claustro negro onde o sol só batia a prumo.

O ribombar ao longe dum canhão soturno apontado ao meu quartel.

Trazia acesa a morte.

O terror dos exames da escada íngreme que me levaria ao sol.

Tudo eu sinto em escala viva.

Fizeram de mim aquilo que agora sou.

Berlim, 24 de Setembro de 2017 ,

20h18m

Ouvindo Kahtia Buniatiswilli tocando Rachmaninov

Jlmg

Vozes do meu passado

Vozes do meu passado

São tantas as vozes do meu passado.

Bem presentes, o seu timbre, inflexões de voz,

seu entoar de palavras, saudações.

A imagem dos seus rostos.

De alegria e de tristeza.

Enchiam de vida os dias.

Os figurantes no mesmo cortejo.

Me ponho a lembrá-los.

Passavam à minha porta.

Indo para a vila.

Indo para a feira.

O senhor Fernando Babo. Vinha da Lage.

Nariz vermelhusco. Era da pinga.

O senhor Dias. Boa pessoa.

Tinha voz grossa.

Emprestava dinheiro sem qualquer papel.

Vinha a cavalo. Lá do Xintado.

Minha avó Emília, presa à cadeira.

Sempre zangada. Um rancho de filhos.

Meu avô José, um bom dum homem.

Não tinha inimigos. Ajudava à missa e repicava o sino.

Minha avó Margarida. Ó que doçura.

A dizer com o nome.

Era uma festa quando eu chegava.

E, sei lá tantos!...Já cá não estão.

Tanta saudade.

Berlim, 24 de Setembro de 2017

19h31m

Jlmg